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“也许这不远了。”
在一个与大风相伴的无眠夜里,赛格兰把手中那本无比陈旧的书轻放在躺椅扶手上,面朝无光的窗子,默念出声。
深秋里的寒风是无情的。它们总是像利刃一样,割破被胶带和皮毛封堵的窗子缝隙,无孔不入地钻进室内,肆意游荡,把一张张皱得像老人脸一样的书页吹得哗哗作响。
那是一本1
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